
Мјесто страдања, патње, бола, губитка себе и својих идеала. Мјесто гдје остављаш дио себе, умиреш сваки дан и поново се рађаш ако имаш среће, постајеш други човјек.
На гоблену истканом од успомена гледао је свој живот и тимарио кисели осмјех крајевима усана. Није постојао у овом тренутку, све око њега се сводило на непотребно битисање у сутерену живота. Око њега се у праску топова губила сва његова суштина, сви његови некадашњи идеали сад су умирали заједно са временом које је неумитно пролазило.
Отпљуну у страну да избаци из себе горак укус тек припаљене цигарете, прену се из кратког размишљања и удахну дубоко хладан талас помахниталог ваздуха. Заиста се осјећао напуштеним и безначајним, одвојеним од свега што би му могло да пружи наду да ће сутра бити имало боље. Све што је икада проживио сада му се чинило нестварно далеко, туђе, али прелијепо и вриједно.
А данас опет ваља умирати. Стави пушку на раме, опаса подерани војнички гуњ, и крену на линију. Свеједно, ако данас не умре, умреће и сагорјеће у гротлу ватре, најбољи дио њега...
Na pitanje: „Ko je bio Mocart?“ duhoviti posetioci internet sajta Vukajlija, rečnik slenga, odgovaraju: „Svestrana ličnost. Čovek koji je komponovao muziku za Nokiu. Inače, bio je poslastičar i izmislio je Mozzart kugle. A voleo je i da se kladi...“
Danas · 06. Novembar 2008.